. . . Дом снесли купеческий, старинный,Будто в сердце мне вогнали нож.Жалко Пронск, красивый и былинный,Жалко в поле золотую рожь.Этот дом стоял как назиданьеОт ушедших в прошлое веков.Выражал любовь он и страданье,Был прекрасней самых лучших слов.Дом снесли, и в сердце стало пусто.Жалко Пронск, стоящий на пути.Быть поэтом — старое искусство,Но красивей Пронска не найти. Серебряный […]
